_2.png)
Олеся Устюшенко родилась 16 марта 1973 года. Родом из Астрахани, но уже больше 30 лет живет в Беларуси (п.Чисть Молодечненского района Минской области). С раннего детства внутренний мир Олеси обретал реальные черты через книги. Библиотека была ее вторым домом. В юности начала писать стихи, с которыми принимала участие в школьных конкурсах. Тяга к творчеству привела ее и в профессию психолога. С 2019 года Олеся ведет частную психологическую практику, в которой использует элементы арт-терапии, в том числе написание рассказов и сказок. В 2020 году в рамках писательского марафона в журнале «Пиши&Лети» был размещен рассказ Олеси «Любовь без условий». Ее экспертные статьи на психологические темы опубликованы в таких изданиях, как Parents.ru и “Доктор Питер”. Что касается участия в литературных конкурсах, “Женская дружба” - ее первый опыт.
А разве есть другая? Я никогда не задавала себе этот вопрос, потому что для меня любовь не предполагает никаких условий.
Она просто есть. Или её нет. Совсем.
Эту историю мне рассказывала моя старшая сестра. И мне стало казаться, что я её помню.
Мне было около трех лет.
Рязанская область. Город Скопин. Зима. Снежный буран.
И мы двое, маленькие девочки, возвращающиеся домой.
Упираясь из всех своих детских сил, она тянула санки, на которых сидела я, закутанная в сто одежек. Торчали только маленькие ручки и кусочек лица, чуть ниже глаз.
Моментами ветер становился таким стремительным, что Иришке приходилось останавливаться, чтобы переждать его. И тогда она поворачивалась ко мне, чтобы убедиться, не сдуло ли меня.
В очередной такой порыв сил у неё больше не осталось. И она присела со мной на санки передохнуть.
Ветер не унимался. Снежная метель испытывала нас, закручивая вокруг нас свою воронку. В одно мгновение она засыпала нас с макушкой.
Моя Иришка пыталась меня согреть, надевая свои варежки на мои околевшие пальчики. Замерзая сама, она дышала теплым воздухом мне на ручки и накрыла собой в тот самый момент, когда метель швырнула в нас сугробом…
Через несколько часов нас нашли. Нашли чудом. Кто-то увидел бугорок на ровной площади стадиона, через который мы двигались сквозь метель.
Когда раскопали сугроб, картина замороженных девочек 9 и 3 лет, в обычный день посреди города, не оставила равнодушным ни одного.
Да-а, герои – обычные люди, и подвиг – это не всегда громко.
А память – барышня избирательная.
Я не помню эту историю...
Её мне много раз рассказывала старшая сестра…